77

Chaque matin, ensommeillés et mal lunés, ils se retrouvent sous l’abribus, le grand Kevin, la fille Novembre, le Traître et puis Lui. Aujourd’hui, il ne montera pas dans le car, il va rester seul sous sa capuche. À regarder passer les voitures. À laisser son regard se perdre sur les terres du 77. Portée par une énergie brute, l’écriture de Marin Fouqué, charrie la violence et l’innocence, la construction des corps et la fin des rêves dans un flux de conscience époustouflant de spontanéité.

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